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Un amour qui n'a pas le sentiment d'être éternel n'a jamais commencé. André Frossard

Un amour qui n'a pas le sentiment d'être éternel n'a jamais commencé. André Frossard
Un amour qui n'a pas le sentiment d'être éternel n'a jamais commencé. André Frossard

jeudi

Un hiver sous morphine

 
Ce matin en pleine lumière bleue marine
Si blanche est la neige sur ton corps Ô belle rouquine
Qu'il se confond à un lac gelé d'ondine
Alors que la nuit tombe sur mes paupières mutines

Ô je te vois encore belle clandestine
Tu es là nue sous ta mousseline
Allongée au creux de tes collines
Immobile sous le doux son d'une mandoline

Et je te dessine
Avec la plus noire des encres de chine
Je détourne tes formes les plus coquines
Et sculpte ta dentelle byzantine

Comme une roche cristalline
Tu brilles même dans l'ombre féline
De tes gestes qui rayonnent et j'imagine
Mon sang nourri par ton insuline

Sur la toile à moitié froissée mon indiscipline
Resurgit en une grandiose étamine
Ô n'aie pas peur de cette gourgandine
Elle se figera là sans bouger car tu n'es qu'une lutine

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